POESIE SUI VAMPIRI

"Per esistere,

attraversai smisurate stelle e spirali di lattee comete,

varcai galassie palpitanti nel buio iridescente ove

sprofonda l'universo,

volai bucando il tempo e lo spazio, come calamita verso

l'ora esatta della tua vita.

E vidi pianeti che gli umani non ricordano più,

e fui brillante come silice, diamante, quarzo vivente.

Si squarciarono le nubi al mio passaggio,

s'aprirono mari maestosi nella notte dei tempi.

C'è in me la pietra, l'asteroide, la lava, l'acqua marina,

in me riposa il dinosauro sepolto nei ghiacci,

il pesce che si fece rettile, il rettile che si fece lontra,

la lontra che si fece ghepardo, fino alla scimmia dagli

occhi dolci.

E sono fatto di lince, ratto, leone, tucano, giaguaro.

E questo lungo viaggio sta finendo tra le tue braccia,

mia amata.

Una pallottola al centro del cuore,

la tua bocca che grida parole che più non sento,

e il mio corpo su una terra calpestata da un dio tradito

e errante.

Per te,

ho attraversato il tempo e lo spazio per miliardi di anni,

solo per sentire la pioggia delle tue lacrime

cadere sul mio volto come in un miracolo,

amor mio "

Charles Baudelaire

IL SERPENTE CHE DANZA

O quant’amo vedere, cara indolente,

delle tue membra belle,

come tremula stella rilucente,

luccicare la pelle!

Sulla capigliatura tua profonda

dall’acri essenze asprine,

odorosa marea vagabonda

di onde turchine,

come un bastimento che si desta

al vento antelucano

l’anima mia al salpare s’appresta

per un cielo lontano.

I tuoi occhi in cui nulla si rivela

di dolce né d’amaro

son due freddi gioielli, una miscela

d’oro e di duro acciaro.

Quando cammini cadenzatamente

bella nell’espansione,

si direbbe, al vederti, che un serpente

danzi in cima a un bastone.

IL VAMPIRO

Tu che ti insinuasti come lama nel mio cuore gemente,

tu che forte come un branco di demoni venisti a fare,

folle e ornato del mio spirito umiliato il tuo letto e regno.

Infame, a lei come un forzato alla catena, sono legato;

come alla bottiglia l’ubriacone, come alla carogna i vermi;

come al gioco l’ostinato giocatore; che tu sia maledetta!

Ho chiesto alla fulminea spada, allora, di conquistare la

mia libertà, ed il perfido ho pregato di soccorrere me vile.

Ahimè! La spada e il veleno, pieni di disprezzo, m’han

detto: “non sei degno che alla tua schiavitù maledetta ti

si tolga, imbecille; una volta liberato dal suo dominio, per

i nostri sforzi, tu faresti rivivere il cadavere del tuo vampiro, con i baci tuoi!"

LE METAMORFOSI DEL VAMPIRO

Dalla sua bocca di fragola la donna, contorcendosi come un serpente sulla brace e i seni strusciando contro i ferri del busto, lasciava colare queste parole tutte impregnate di muschio: «Ho le labbra umide e so l'arte di portare a perdizione su un letto l'antica coscienza. Asciugo ogni lagrima sui miei seni trionfanti e faccio sì che i vecchi ridano come i bambini. Chi mi vede nuda e senza veli, vede la luna, il sole, le stelle ed il cielo. Sono, caro sapiente, così dotta in voluttà, quando fra le braccia temute soffoco un uomo, o quando, timida e libertina, fragile e vigorosa, abbandono ai suoi morsi il mio seno, che, su questi materassi turbati, impotenti gli angeli si dannerebbero per me.»

Poi che ella ebbe succhiato tutto il midollo delle mie ossa, mi volsi languidamente verso di lei per darle un ultimo bacio: ma non vidi più che un otre viscido e marcescente. Chiusi gli occhi, preso da un freddo terrore; e quando li riapersi alla luce, al mio fianco, in un luogo del gran manichino che sembrava aver fatto provvista di sangue, tremavano confusamente pezzi di scheletro, stridendo come quelle banderuole o insegne appese a un ferro che il vento fa oscillare nelle notti d'inverno.

SPLEEN

Quando il cielo basso è greve come un coperchio

Sullo spirito che geme preda di noie ininterrotte,

E abbracciando l’orizzonte in un unico cerchio

Versa su di noi un giorno nero più triste della notte;

Quando la terra è trasformata in una cella umida,

E la Speranza, come un pipistrello smarrito,

Urta i muri con la sua ala timida

E sbatte la testa sul soffitto imputridito;

Quando la pioggia distendendo i suoi lunghi filamenti

Di una immensa prigione imita le grate,

E un muto popolo di ragni ripugnanti

In fondo ai nostri cervelli tende le sue reti,

Improvvisamente delle campane saltano con furia

E scagliano verso il cielo un urlo agghiacciante,

Come spiriti erranti e senza patria

Che si mettano a gemere ostinatamente.

- E cortei funebri, senza tamburi né musica,

Lenti mi sflilano nell’anima; la Speranza, vinta,

Piange e l'atroce Angoscia, dispotica,

Sul mio cranio reclino il suo nero vessillo vi pianta.

Spleen -LXXVII-

Son come il re d'un regno dove non fa che piovere,

un re fiacco e decrepito, sebbene ricco e giovane,

che, spregiando degli ai la servile commedia,

coi suoi cani o con altri animale s'attedia.

Non v'è caccia che basti a svagarlo, o falcone,

o massacro di popolo davanti al suo balcone.

Fin l'agra cantafavola del giullare più amato

non spiana la sua fronte di crudele malato.

Nel letto a gigli d'oro, come in funebre arca,

giace, mentre le dame, vaghe d'ogni monarca,

si esibiscono invano nude fra velo e velo

per cavargli un sorriso dalle labbra di gelo.

Neppure il suo privato alchimista ha saputo

spremergli dalle fibre il morbo sconosciuto,

e in quei bagni di sangue, retaggio dei romani,

e suprema senile risorsa dei sovrani,

riscaldargli le esamini vene, nella cui rete

cola invece del sangue l'acqua verde del Lete.

- Versione Originale -

Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,

Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,

Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,

S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.

Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,

Ni son peuple mourant en face du balcon.

Du bouffon favori la grotesque ballade

Ne distrait plus le front de ce cruel malade;

Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,

Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,

Ne savent trouver d'impudique toilette

Pour tirer un souris de ce jeune sqelette.

Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu

De son être extirper l'élément corrompu,

Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,

Il n'a su rèchauffer ce cadavre hèbètè

Où coule au lieu de sang l'eau verte du Lèthè.

Spleen -LXXVIII-

Quando il ciel basso e grave pesa come un coperchio

sull'anima che geme, da lunghi tedi oppressa,

e colma l'orizzonte, abbracciandone il cerchio,

d'un lume bigio, triste più della notte stessa;

quando si fa la terra un chiuso umido speco

dave va la Speranza, sbattendo negli assiti

con l'ali sue ritrose di pipistrello cieco,

o picchiando la testa contro i tetti marciti;

quando la pioggia stende i suoi sbiechi ricami,

imitando le grate d'una immensa bastiglia,

e una torma silente di tarantole infami

in fondo ai nostri cerebri mille reti aggroviglia;

d'un tratto furibonde campane si scatenano,

e contro il cielo levano un cupo urlo di morte,

come anime al bando, raminghe anime in pena,

che senza requie gemano dietro le nostre porte.

E lunghi lenti feretri m'attraversano l'anima

senza un rullo, una musica; singhiozza prigioniera

la Speranza; l'Angoscia sul mio riverso cranio

pianta, esosa e feroce, la sua nera bandiera.

- Versione Originale -

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,

Et que de l'horizon embrassant tout le cercle

Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,

Où l'Espérance, comme une chauve-souris,

S'en va battant les murs de son aile timide

Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées

D'une vaste prison imite les barreaux,

Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées

Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie

Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,

Ainsi que des esprits errants et sans patrie

Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

-Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,

Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,

Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,

Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

LA MORTE DEGLI AMANTI

Avremo letti ricolmi di lievi odori,

Divani profondi come avelli,

E, sopra le mensole, strani fiori,

Dischiusi per noi sotto cieli più belli.

A gara, consumando i loro ultimi ardori

I nostri cuori saranno come due grandi torce,

Che rifletteranno il loro duplice fulgore

Nei nostri spiriti, specchi gemelli.

Una sera di rosa e azzurro mistico,

Ci scambieremo un bagliore unico,

Come un lungo singhiozzo, carico di addii;

E più tardi un angelo, schiudendo le porte,

Verrà a rianimare, fedele e gioioso,

Gli specchi opachi e le fiamme morte.

- Versione Originale -

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,

Des divans profonds comme des tombeaux,

Et d'étranges fleurs sur des étagères,

Écloses pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,

Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux,

Qui réfléchiront leurs doubles lumières

Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir fait de rose et de bleu mystique,

Nous échangerons un éclair unique,

Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux;

Et plus tard un Ange, entr'ouvrant les portes,

Viendra ranimer, fidèle et joyeux,

Les miroirs ternis et les flammes mortes.

La Morte dei Poveri

Ahimè, solo la Morte fa vivere e consola;

è il porto a cui tendiamo, superstite miraggio

che, come un ricco balsamo, la stanchezza c'invola,

e ci arma fino a sera di forza e coraggio.

Attraverso la pioggia, la neve e la gragnuola

è il fanale che illumina il notturno viaggio;

l'osteria che le guide segnalano, e che sola

giaciglio ci promette, e seggiola, e foraggio.

E' l'Angelo che versa con magnetiche dita

il sonno, e che benigno all'estasi c'invita,

e rimbocca le coltri dei pitocchi sparuti.

E' gloria degli dei, è mistico granaio,

patria antica del povero e suo salvadanaio,

grande portico aperto sui Cieli sconosciuti!

- Versione Originale -

C'est la Mort qui console, hélas! et qui fait vivre;

C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir

Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre,

Et nous donne le cœurs de marcher jusqu'au soir;

A travers le tempête, et la neige, et le givre,

C'est la clarté vibrante à notre horizon noir;

C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre,

Où l'on pourra manger, et dormir, et s'asseoir,

C'est un Ange qui tient dans ses doigts magnétiques

Le sommeil et le don des rêves extatiques,

Et qui refait le lit des gens pauvres et nus;

C'est la gloire des Dieux, c'est le grenier mystique,

C'est la bourse du pauvre et sa patrie antique,

C'est le portique ouvert sur les Cieux inconnus!

Le Litanie di Satana

Tu, più bello e sapiente d'ogni altro cherubino,

dio privato di lodi, tradito dal destino,